Висельник
07.11.2007, 00:43
Все люди стремятся быть любимыми, быть кому-то дорогими… Разве ж это жизнь, если ты никому не нужен?
Он был богатым человеком. Богатым истинно – от слова «бог».
Когда он родился, Бог поцеловал его лобик, и ручки, и сердце… И он стал художником. Надо ли говорить, что талант его не знал границ? Он писал шедевры, но не показывал их почти никому… Его картины были ему как дети… Он продавал лишь некоторые, самые несерьезные…
Жил он в достатке – кисть или карандаш как продолжение руки, уютная мастерская на чердаке одного из домов… Он всегда говорил: «Я сам нарисую свое счастье…». Да вот беда – нарисованного счастья не хватало!.. Раз за разом он рисовал то маленькое чистое озерцо среди заснеженного хвойного леса и горы на заднем плане, то небо, и лучик солнца из-за туч, то прекрасный город, наполненный улыбающимися людьми, - все захватывало лишь на время…
Художник не был замкнут, не жил лишь в собственном мире, подобно некоторым другим гениям…
Он добивался того, чего хотел… Да вот только он всегда отталкивал это… Он, как ребенок каждый раз не понимал, что еще чуть-чуть и это самое счастье будет рядом!
Он заводил друзей, людей, которые за него не раздумывая умерли бы! Но он рвал с ними отношения, считая, что они относятся к нему плохо… Он рвал несмотря на то, что сам любил этих людей… Он был горд, этот Художник. Гордости и счастью трудно встретиться…
Он влюблялся, но метался, и, не желая делать больно своим любимым, он уходил от них… Будто бы им от этого становилось легче!
А он искал свое Счастье, не смея брать с собой кого-то другого…
Была девушка, что любила и понимала его больше других… Но однажды он пришел и к ней, путано объяснил все, чтобы расстаться… И ушел, не ожидая, что она простит его…
Ему казалось, что он нашел Счастье…
А девушка простила его, ибо любила… Она пришла к нему в мастерскую, а с ней и те люди, что любили Художника…
Она вошла внутрь… И через минуту люди услышали ее плач… Они вошли…
На стене висела огромная картина… На ней были нарисованы все эти люди – смеющиеся, улыбающиеся…
Они все смотрели на картину и, находя на ней самих себя, улыбались… И все не понимали, почему плачет девушка…
Художника нигде не было… Только внизу почему-то выли сирены и галдели удивленные старушки…
Он был богатым человеком. Богатым истинно – от слова «бог».
Когда он родился, Бог поцеловал его лобик, и ручки, и сердце… И он стал художником. Надо ли говорить, что талант его не знал границ? Он писал шедевры, но не показывал их почти никому… Его картины были ему как дети… Он продавал лишь некоторые, самые несерьезные…
Жил он в достатке – кисть или карандаш как продолжение руки, уютная мастерская на чердаке одного из домов… Он всегда говорил: «Я сам нарисую свое счастье…». Да вот беда – нарисованного счастья не хватало!.. Раз за разом он рисовал то маленькое чистое озерцо среди заснеженного хвойного леса и горы на заднем плане, то небо, и лучик солнца из-за туч, то прекрасный город, наполненный улыбающимися людьми, - все захватывало лишь на время…
Художник не был замкнут, не жил лишь в собственном мире, подобно некоторым другим гениям…
Он добивался того, чего хотел… Да вот только он всегда отталкивал это… Он, как ребенок каждый раз не понимал, что еще чуть-чуть и это самое счастье будет рядом!
Он заводил друзей, людей, которые за него не раздумывая умерли бы! Но он рвал с ними отношения, считая, что они относятся к нему плохо… Он рвал несмотря на то, что сам любил этих людей… Он был горд, этот Художник. Гордости и счастью трудно встретиться…
Он влюблялся, но метался, и, не желая делать больно своим любимым, он уходил от них… Будто бы им от этого становилось легче!
А он искал свое Счастье, не смея брать с собой кого-то другого…
Была девушка, что любила и понимала его больше других… Но однажды он пришел и к ней, путано объяснил все, чтобы расстаться… И ушел, не ожидая, что она простит его…
Ему казалось, что он нашел Счастье…
А девушка простила его, ибо любила… Она пришла к нему в мастерскую, а с ней и те люди, что любили Художника…
Она вошла внутрь… И через минуту люди услышали ее плач… Они вошли…
На стене висела огромная картина… На ней были нарисованы все эти люди – смеющиеся, улыбающиеся…
Они все смотрели на картину и, находя на ней самих себя, улыбались… И все не понимали, почему плачет девушка…
Художника нигде не было… Только внизу почему-то выли сирены и галдели удивленные старушки…