Все записи дневника

Порой жизнь поворачивается на 180 градусов. Приходится отказываться от того, что любил, на что надеялся. У меня лично такое было не единожды и не дважды. Могу сходу назвать 10 причин, почему Traumerei не должно существовать на свете, но вопреки законам логики - я всё ещё здесь. Почти год, meine Liebe, как ты меня покинул, полгода - дата последнего письма. Счастье - это точка, в которую можно встать и не двигаться, затаить дыхание... мировая скорбь - это прямая, не имеющая конца. Выходит, вся жизнь ...

Амок — вот как это бывает: какой-нибудь малаец, человек простой и добродушный, сидит и тянет свою настойку… сидит, отупевший, равнодушный, вялый… как я сидел у себя в комнате… и вдруг вскакивает, хватает нож, бросается на улицу… и бежит все вперед и вперед… сам не зная куда… Кто бы ни попался ему на дороге, человек или животное, он убивает его своим «крисом», и вид крови еще больше разжигает его… Пена выступает у него на губах, он воет, как дикий зверь… и бежит, бежит, бежит, не смотрит ни вправо,

...

Мы запрограммированы… стремиться слиться с объектом своей Любви… поначалу человеком, родственной душой, — ну а после — Человечеством, Природой, миром… сущим, зримым и незримым…
Мы обречены… рано или поздно раствориться в мире, с коего когда-то и пришли…
Прах к праху; осколок же сущности, жаждущей любить — к вечному и целому…
Почему мы, души, ценим Эту жизнь?.. Что же в ней такого, что бы стало недоступным после? Пелена иллюзий, позволяющая почитать себя «в себе самом вещью», ...

О любви, о родительской верности. Если бы я не видел их, то и не знал бы как оно может быть. Искусство это вообще такая противная выдумка, бред. Выпуклые идеалы.
Показывают изысканные блюда, а я с помойки должен на это смотреть.
Под едой имеется в виду любовь, конечно.
Мне не обидно что мир меня не любит, но вот то что не любила мать, это мне непонятно и вызывает дикий гнев.
Я мог бы её любить, но если она ...

Тут неплохой совет прозвучал на днях: начни говорить о том, что мешает тебе жить нормально. Это было бы неплохо, если бы не пара проблем: я не хочу говорить и мне не с кем говорить. Мне не тяжело тащить в своей голове все то невыносимое дерьмо, которое там поселилось- гораздо тяжелее суметь донести его смысл словами (дерьмо-то не простое, хаха).
Вопрос, собственно: чего я хочу? Ответ мне неизвестен, и растворился где-то между "проораться" и "вскрыться", причем не обязательно ...