Все записи дневника

Однажды юная художница после первой выставки получила письмо от некоего критика: " То, что Вы пишите - очень хорошо, но в этом чувствуется ещё так мало глубины"
Девушка была не в силах разгадать, какой смысл вкладывался в слова; они прошли сквозь неё, как летний дождь - не оставив и следа.
На следующий день в утренней газете появилась статья :
"Юная художница взрастила в себе небывалый талант, её работы приковывают с первого взгляда, оставляя неизгладимое ...

Каждый день я гуляю по рельсам, думая о суициде... Слышу, как приближается поезд. Как он тормозит... У меня не хватает сил остаться на рельсах, когда он слишком близко... Но однажды, я напьюсь и просто усну на рельсах, тогда не смогу уйти... Осталось только храбрости набраться

Железная дверь у нас, но картоном изнутри обделана. И мать, в ходе пьяного спора с отцом через дверь, начала бить по двери ножом. Я фигею, блин.
Иди ему туда потыкай.. его дверь, блин. Нет, мне абсолютно по фигу, я не тупая ханжа, просто психологический аспект. Это означает бессилие перед ним, настоящим. Это его надо истыкать или его дверь, если на то пошло.
Когда же он сдохнет, падаль лицемерная, раб, быдло, обезьяна.

Какие там пытки. Осознав неизбежность смерти, этого зловонного дыхания вечности, я бы облился холодным потом и пошёл на всё. Убил бы самого дорогого человека, бросил мать на растерзание паукам и крысам, нажал на кнопку в чёрном чемоданчике, отрубил себе пальцы без анестезии. Всё что угодно, только не смерть. Потому что я слабый человек. Слабый или рассудительный. Какое мне дело до остальных? Главное удержать СВОИ ГЕНЫ на этом свете, чтобы ...

Meine Liebe...почему ты со мной не попрощался ?

Это очень нужно.

Ходить мне теперь призраком по миру, собирать цветы, отцветшие в мае... они ведь и до сих пор пахнут в моей душе. Искать мифический город W., в книгах, воспоминаниях, фотографиях тех, с кем уже попрощались.

Если ( = Когда) я туда добреду...что станется со мной ? Отпустишь ли ? Перестанешь умирать во мне ?