Все записи дневника

Раньше, в детстве, когда я ложился спать, на моём потолке красовались зелёные звёзды, месяц и комета. Тогда мне было года 4. Отец купил мне их на день рождения. Я был очень рад этому подарку. И после этого дня я лицезрел свой миниатюрный небосвод и мечтал о том, о чём обычно мечтают дети. Тогда всё было грёзами. Я жил как в сказке: наивно и беззаботно.
Но прошли годы. Я повзраслел, и мои грёзы улетучились вместе с прошедшими годами. Звёзды все с потолка попадали. Теперь он стал просто белым. ...

Не проходит и дня, чтобы я не пыталась разобраться в себе. Всё время задаю вопрос, кто же я, собственно, такая? А главное, зачем моё существование... Человек вроде меня, без социально полноценного будущего, перспектив, цели и мечты, должен стать частью пустоты, которая нас окружает. Растворится в материи, и погрузится в обречённую беспросветную бездну. Иногда кажется, что я падаю. Где то внутри, нахожусь между двух пространств, и меня что то подталкивает вперёд. С каждой минутой омут затягивает ...

Человек столь тонкоорганизованное существо,что один раз "сломавшись",уже никогда не восстановит утраченные функции в полной мере. Кажется,будто один день печали не заставят забыть и миллион лет счастья. И наоборот.
Чёрные небеса смотрят на меня своим оком. Как у Брюсова:"Я бы..."
Воспоминания,воспоминания...вот я иду с дискотеки в лагере,луна кроваво-красная,ночью по лесу...темнота,жуть. Плечо товарища-то, что спасёт от паники. Время детства. Такое же проблемное ...

Небольшое, для многих, несущественное счастье пришло ко мне этим утром. Моя маман, наконец таки, разобрала библиотеку, отсортировав книги, разложив их по жанрам. Комната превратилась в маленький рай, где нет ничего лишнего. Выходить из дома теперь просто нет смысла, можно утопать в мире книг.
О это чувство, когда возвращаясь после 8 часов учёбы, лицезрения людей, прочего шума и гама, ты открываешь дверь, и взору представляется множество стеллажей, уставленных многочисленными книгами. Ты берёшь ...

Я раньше не любила зиму...теперь мне всё едино совершенно. Во всём нечто особенное,неповторимое. Весной-цветение вишни,запах которой так мной любим,летом-купание,многообразие цветов,трав и плодов,осенью-шуршание листьев...а зимой...особенность в теплоте...Той,которая кружится водоворотом в обжигающей чашке чая,той,что скрывается в тяжёлых одеялах,в которые залазишь с головой...в одиночестве. Но ещё больше теплоты в метели,которая кружит в воздухе и покрывает всё живущее общим одеялом...как внезапный ...