Troumn

Это был обычный январский день. Он сидел на широком кресле, курил сигару и смотрел, как из бара, располагавшегося на против его дома, охрана вытаскивала на улицу уже пьяных к обеду простых рабочих. Иногда кажеться, что пьянство - это привелегия рабочих. Низшей касты. Их неряшливые походки и до коликов смешные выкрутасы веселили покруче всякой комедии...

... Он курил сигару и смотрел в окно, не наблюдая за чем-то. Взгляд, смотрящий внутрь. Это была апатия: не интересовало ничего и не притягивало взгляда то, что находилось в доме. Ни красивые картины, ни письма привлекательных женщин. Ничто не могло отвлечь его от самосозерцания. Он понял: депрессия и радость всего лишь состояния, которые мы порой можем изменить сами. И он выбрал самое ценное, что он хотел испытывать. Полное безразличие ко всему. Как будто время и пространство проходит сквозь тебя. Не было ничего лишнего. Он достиг предела своего развития. Но все его увлечения были для него всегда лишь поводом убить время. Он жил без цели, без мечты, он просто жил, прожигал время, чтобы хоть как-то скоротать время до ночи, после чего заснуть, с надеждой не проснуться завтра. Теперь он постиг такое блаженство, которое трудно описать.

Он понял, что достиг в жизни того, чего хотел. Он достал револьвер и сунул его себе в глотку и пустил пулю...