Дневники мечтателей

Корчащаяся плоть и выцветшие на солнце маски, пытающиеся играть в любовь. А ведь, Traumerei, ты могла бы точно так же валяться в луже крови и рассматривать остекленевшими глазами собственные мозги на ветке. Теперь тебе страшно ? То-то же.

Коньяк всегда напоминал ацетон по вкусу. Люди мумифицируются в памяти, обрастают сахаром. Сладко-сладко, сладко спать в твоих объятиях, маковое поле.

Сладко, что ты не вернёшься, meine Liebe. И всё-таки мы были. Полуночный сад с яблоками, утро после Рождества, нескончаемая серая дорога. Всё это живёт где-то и дышит мельчайшими порами, всё это ускользает. В никуда.