Nabat

Преамбула:
Частенько по пути на работу и обратно вижу старика, продающего книги. Он стоит при любой погоде и я ни разу не видел у него не то, что покупателя, но даже заинтересовавшегося человека.

Фабула: Поскольку сегодня у нас в городе день трезвости и спиртное не продают, я решил написать пару строк о увиденном приукрасив это художественным вымыслом.

Сердце привычно рухнуло в бездну, задержалось там ненадолго и вернулось обратно, принеся с собой ноющую боль. Так случалось со мной каждый раз когда я видел этого пожилого человека, стоящего за самодельным прилавком, выполненным из ящиков и листа фанеры. Жгло ли солнце, шел ли дождь, человек всегда был на своем месте. Он продавал книги. Последнее, что у него осталось, что он не утерял в пучинах мыслей, за которые было не схватиться и не удержать. Соль веков и мудрость предков.
Знакомые с детства обложки остановили мое дыхание и замутнили взгляд: Лермонтов и Булгаков, Достоевский и Лев Толстой, Ахматова и Цветаева, Есенин и Маяковский, Гоголь, Чехов, Марк Твен, Чарльз Диккенс, О. Генри, Бальзак, Карамзин, Соловьев, Гумилев. В памяти всплыли воспоминания о беззаботном времени, мягком свете из под лампы с зеленым абажуром, добром взгляде поверх очков и спокойном голосе.
Я весь день думал, что купить сегодня и решил что это будет двухтомник Лермонтова с мягкими страницами из мелованной бумаги, которая так приятна на ощупь. Слова никак не могли вырваться из груди, на это сил уже не хватало и я просто указал на книги, деревянными руками отдал деньги и принял товар. Отец не помня и не узнавая благодарно улыбнулся и принялся ждать другого клиента, не осознавая что кроме меня у него покупателей не было, нет и не будет.