Дневники мечтателей

Прости. Не ко времени эти слова.
Но больше не будет иного времени.

Это похоже на трясину или зыбучие пески - каждая попытка выбраться заставляет погрязать ещё больше, а время неумолимо дорого. Существует лимит просчётов, после преодоления которого вкус (к) жизни теряется абсолютно. Когда-нибудь я совершенно закончусь* ( Я задержался в Чевенгуре и вот теперь кончаюсь, а Роза будет мучиться в земле одна...)

(абсолютно/совершенно - слишком мёртвые слова, ведь так ?)

meine Liebe, если ты уже умер, если тебя никогда не было, то тогда зачем я ?

5-го к тебе, к началу тебя; к тому, кого не застала в живых, но различала по оставленным трекам, альфа-частицам естества.

P.S. А за то время, что не было здесь, плющ успел полностью завить моё окно и теперь всё не так, как в те ночи, когда ты возвращался.

Кто нам сказал, что всё исчезает?
Птицей, которую ты ранил,
Кто знает? — не останется ли её полёт?
И, может быть, стебли объятий
Переживают нас, свою почву.