Rum

Мои слепые глаза не видят.
Я снова читаю и лобзаю Ту книгу, что стала моей библией, снова проливаю я над ней слёзы одиночества и тоски по далям и глубинам.
И пытаюсь наощупь найти в темноте выход.
Как темно и как одиноко, как пусто в моей развороченной и вновь затянувшейся душе.
И впрямь, «какой воин хочет, чтобы его щадили»? Но войны с самой собой мне мало. Я излечилась, но подобно перелому, кости моей самости срослись неправильно, и чтобы вновь я смогла свободно дышать, нужно ещё раз сломать мою грудную клетку. Быть может, тогда и сердце стало бы легче? Быть может, оно выпорхнуло бы из груди и нашло, наконец, свой долгожданный приют?
Спокойствия я хочу? Нет!
Хочу вершин, на которые дерзну взобраться, хочу волнений этого океана апатичного безмолвия. Жизни хочу. Не вялой, безрадостной, в одиночестве больше похожей на смерть, в том самом сартровском одиночестве. Нет!
Фонтанирующей, переливающейся и могучей жизни я жажду.
Где припасть алкающими губами к её сосцам и дать ей напитать меня?
Где она?