Live your best life, ребята

Он отвлеченно складывает кучку из картошки фри. Мне неприятно смотреть на его пальцы; меня тошнит от запаха картошки.
"I have a personality of a warm sock", говорит он неожиданно.
Масло плавает в воздухе. Лампа рядом тусклеет в пелене тошнотворного запаха.
Я молчу, и он развивает эту аналогию, беспрепятственно.
"A warm sock - a dumb useless piece of clothing that retains traces of stolen heat".
Я машинально повторяю про себя его слова: "... украденного жара". Я соверешнно ясно вижу, как снимаю очки, складываю их и вталкиваю их себе в правую глазницу, разрывая глазное яблоко.
Правый глаз ощущается странно, словно там есть кусочек мусора, который невозможно сморгнуть. Эта нерегулярность ноет, постоянно требует внимания; фантазия о членовредительстве не унимает этот зуд.
"And the heat is stolen, and from none other than..."
Раздается громкий хлопок, который тут же отзывается жжением в ладони. Я осознаю, что ударил по столу рефлекторно, просто чтобы его голос затих.
Жжение отвлекает от ощущения бельма в глазу, и я пользуюсь этим моментом - я вижу его, каждую отвратительную черточку его привлекательного, но по сути глупого лица.
От ненависти я сжимаю зубы, и молюсь, чтобы не выступила так неуместная сейчас слеза.