Пойми меня, когда меня не станет.

Ну и Вы всерьёз во всё это Верите?
Но это - всего лишь набор Идей, созданных Вашим же умом!..
Мысля об всём этом - Вы снова и снова симулируете "модель" личной виртуальности, в которой "всё плохо ну и безысходно".
И для мозга нашего все эти вербальные абстракции, ментальные сны - "чистая монета".
В ответ на такое "творчество" ума мозг наш щедро заливает тело кортизолом и адреналином.
Ну и появляется предельно реальная "Душевная Боль" ну и "Мировая Скорбь".
Но мы сами "дро*им" свои же мозги! Нас никто не заставляет этим заниматься. Это Добровольный Выбор - делать себе больно такими фантазиями. А ведь в это время можно либо медитировать, либо (на худой конец) думать "о чём-то хорошем" (соответственно, черпая положительные нейромедиаторы за счёт эффекта Плацебо и самообмана - в Позитивном ключе).
Так какую "выгоду" преследуете, сами себя саботируя, сами себя разрушая (такими раздумьями)?..
Риторический вопрос, стоит полагать.
И не только Вам. Всем Здесь ну и каждому.

Юнити, я вот не могу понять, как можно одной рукой писАть правильные вещи, а другой - страдать о неправильности случившихся гениталий.
Другие не вырастут, и доктор не пришьёт, так пользуйся тем, что выросло, наилучшим образом.

Ах, как редко стал я заходить в этот виртуальный «бар», в общество милых «собутыльников» (по бокалу Сансары)...
И когда ни постучишься в двери — всё Здесь, как и было. Ничто не меняется.

Относительно моей скромной биографии — время меня лечит. Мозги пресыщаются вечной мастурбацией на идею «правильного» и «неправильного» пола. И моё безумие нашло безобидный выход. Да, я родился некогда с хромосомой Y. Да, я обожаю играть женскую роль. И в благословенном 21-м веке можно научиться делать любой макияж, заказав в сети любую одежду. А после отправиться тусить во ночные клубы, в самую клоаку умирающего общества, со стихийным сексом, морем алкоголя, облаками дыма сигарет — просто чтобы наблюдать. Болтать с незнакомцами. Ну и возвращаться утром, снимая ресницы, стирая помаду, снимая ужасающие шпильки.
И душа спокойна. Она получает столь желанный Опыт — ну и всё становится на свои места.
Мне давно плевать на свою анатомию. И вдвойне — на то, что думает общество о всяких шимейлах.
Я обрёл гармонию с собой — даже и без скальпеля.
И мне хорошо теперь. Бытие мне в кайф. И всё то, о чём я читал лишь ранее ну и что репостил — из книжных страниц «перелилось» в жизнь.
Быть биологической гражданкой — или же Казаться такой в глазах остальных — я не вижу разницы.
Каждому с полов — свой доступен опыт. И, по жадности своей, я испил с обоих кубков. Сравнил. Ощутил. Прочувствовал.
Что и было целью, стоит полагать, сего воплощения.
Я нашёл Себя. Себя, коий уже не зависит от телесной маски ну и униформы.
И нашёл людей, коих я люблю, коими любим — независимо от формы собственной промежности.
И мне хорошо.
Порой возвращаюсь — и мне очень горько видеть то, как себя по-прежнему многие «закапывают» Здесь.
Мне-то ведь казалось, что мудрость Автоматически «загружается» в сознание — просто с ходом лет. Но это не так...

Юнити, как, оказывается, полезно быть честным с самим собой )
И насколько лучше выглядит этот театр с ресницами, наклеенными собою на себя, чем уродливые попытки клеить эти ресницы на каждого встречного.

Вот интересно: много ли сил и времени отнимает эта игра в женщину?

«Истина освобождает», мистер Tempo, только лишь она одна.
И, как видим, я — всё ещё в неволе — у своих иллюзий, у своих «самскар», в плену своей Лжи... *тихонько вздыхает*
Выращенный женщинами с убеждениями, что «мужчины — зло», я и стал собой. И не настоящей женщиной, и точно не мужчиной. При всём том, что видится, я ведь не умею нормально общаться с людьми. Без маски с пудры и теней, консилеров. Или без «защитного стекла» экрана ПК или же мобильного.
Игра «в женщину» — игра. Но игра «в мужчину» — также глубоко неискрення.
Кто я, если Не играть?..
Сумел ль понять я, проведя на свете больше трёх десятилетий?
Если глубоко копать во своём сознании — то каждый Никто, каждый — Пустота. Каждый — всего лишь кусочек мыслящей Вселенной.
Но на уровне простой бытовой Сансары — я в себе не вижу никакого пола. Когда мне удобно, притворяюсь тем или иным.
Но кто притворяется?.. Зачем, почему, движимый какими мотивами?..
И я понимаю, что личина пола — это та «отмычка», коя позволяет к любой на Земле душе отыскать подход.
Найти и сказать нужные слова. Так, чтоб их услышали. И кто-то послушает «бабу», кто-то — «мужика». Чем активно пользуюсь в «своей» «просветителской работе», благо позволяет облик, голос, реал/Интернет.
P.S. Час (иль около того художества) — и можно гулять. Под маской.
Ну а каково — без маски?..
Каково — без страха ну и без стыда?..

Юнити, осознание проблемы - это уже ступенька к пониманию механизма проблемы.
Понимание механизма - необходимое условие для изменения этого механизма.
А чтобы это изменение шло в действительности, бывает хорош стимул, т.е. острая палка, втыкаемая побудительно в... )
Вот прикинь, какой красивой женщиной ты будешь после 40 или 50 лет... ))
Может, имеет смысл наряжаться иногда мужчиной и играть в него? Чисто из любви к искусству )))

*замирая в позе лотоса на вершине красивой заброшки в самом центре городского парка*
— Ом-м-м, ниспошли Ответ мне, Брахман, воплощённый в Всём: в чём мой геморрой?..
*в ответ на запрос — ещё раз приходит всё то же озарение*
— Дикому, звериному уму — чуждо равновесье Дзэн. Его вечная стихия — проблемы, борьба и война. А что уму делать, когда объективно нету никаких проблем? И крыша над головой, и огонь в камине, пища и вода, деньги и здоровье?
Правильно! В такие моменты разум обращается против самого себя, самолично становясь проблемой, ища некий «Повод», чтоб на нём зациклиться, застрять и начать «страдать» — рождая Идею, что «нехватка» чего-то Извне ведёт к дисгармонии (например, женского дизайна своей оболочки — или власти, миллионов, яхты, самолёта, дворца в Средиземноморье, избранного человека рядом и его симпатии *нужное вписать*).
Но это иллюзия, лишь самовнушение, лишь самогипноз и эффект Плацебо, созданный из Веры и самообмана. Последствие невежества.
Ну а в чём же Истина и знание?..
Каждый организм — и так в равновесии в каждый момент времени.
Но ум — не в мгновении. Оный заплутал в мрачной виртуальности, в коей ему Постоянно Мало (некоторых благ)...
Но душе — не «мало». Она всем сыта и самодостаточна.
Значит, ум — БОЛЕЗНЬ.
И его Идеи, вдохновляющие нас прыгать с высоты или же прыгать на рельсы, травиться иль резаться, топиться иль вешаться.

P.S. Умом понимаю это — и тем же умом опять и опять строю себе ад, свою отвергая сущность и пытаясь создать маску и протез, коя б была «лучше Настоящего».
Ум — это Болезнь (и его идеи).
Но что-то всё время снова меня тянет в эту слякоть, Грязь — бесплодную, абсурдную активность ума, порождающую такие же абсурдные формы поведения, излишне энергозатратные, никому не нужные и неэффективные.
Глядя на своё Безумие — свежим отстранённым взглядом, с ужасом осознаёшь, что масса людей рядом — в такой же ловушке — своих же иллюзий.
Но как эту бросить Вредную Привычку?
Я даже себе не могу помочь (изучив теорию), другим — и подавно...

Юнити, ум хватается за сиюминутное (например, за неправильный отросток тела),потому что не верит в вечное-бесконечное.
Ум - это та верёвочка, к которой привязана душа.
Злой диавол развлекается, раскручивая эту верёвочку кругами над головой.
И жизнь кончается не тогда, когда верёвочка рвётся - кончается жизнь тогда, когда душа разбивается о дьявольскую башку, зацепившись и намотавшись на рога.
Страшно..?