Дневники мечтателей

Заклятие в стихах

Какой в человеке смысл, если в нём погибла креативность, стиль и оригинальность?
Что он есть тогда, как не биомасса, просто ожидающая собственного разложения - 20, 30... 80 лет?.. Какой тогда, право, смысл в существовании подобных субъектов, в коих внутри умер зародыш Творца? Есть, пить, спать, инкубировать себе же подобных опосля случайных ну и инстинктивных случек - и производить навоз вкупе с плодами бездумного "труда" на благо капиталистической системы?..

Речь, наверное, о том, что излишняя сентиментальность не помогает жить, выполнять обязательства, иметь дело с окружающими. Творчество в форме музыки, пения, танца, картин - это как раз катарсис, который сродни опьянению. И нередко бывает, что один вид опьянения переходит в другой, в различные формы эскапизма.

"Предательство идет об руку с любовью"
Chris & Cosey - Cords of Love
Chris & Cosey - I Belong to Me
вместе уже 40 лет...

Между тем, мистер Dust, худший с многих видов эскапизма - это бегство в... "мастерскую" своего ума - в коем строятся Обиды; в коем пишут "фоторобот" "виновных во зле"; в коем ежедневно жуются "страдания" (как средство от скуки, как способ заполнить [хоть чем-то] свою пустоту[?])...
Знаю, о чём повествую.
Так как большая часть жизни была бездарно растрачена именно на это: на бессмысленное конструирование "боли", сложенной из Слов, сохранённой в памяти и воспроизведение этих глупых файлов при всякой возможности в внутреннем эфире своего сознания.
Увы, вытащить кого-то из этой Зависимости (от "азартных" игр своего ума) - силой невозможно.
Каждая душа, увы, к сожалению, должна самолично вдоволь Наиграться в Это; настрадаться вдоволь, переполнить чашу своего терпения, свой превысить болевой порог.

Да, Unity, ум - очень ненадежное укрытие от любви. Без которой не было бы и того азарта, о котором вы сказали. Как же может то, что делается из любви, быть бездарной тратой жизни?

Имхо, "любовь", названная Словом - уже не любовь.
Подлинные чувства (меж двумя людьми, меж двумя сознаниями) - благородные, высокие, чувственные, платонические, притом безусловные - они не нуждаются в коих-то "признаниях" или же названиях, вербальных "ярлыках".
Настоящая любовь всегда себя выражает тихо, банальной заботой, пристальным вниманием, в самых мельчайших деталях - просто потому, что двое ясно понимают: иной - это продолжение собственного естества, это собственное "я", выраженное в прочем, это живой воплощённый бог, а не лишь физическое тело, на данный момент удобное и легко доступное чтобы мастурбировать о его поверхность...
Любовь - это всегда глубина, не что-то животное ну и инстинктивное.
Но люди, увы, не знают любви. Всё, что нам доступно - похоть - в качестве одной из крайностей во движенье "маятника" и жуткая депрессия после расставания, увы, неизбежного - в качестве другой.

Ум, как говорилось ранее - это просто ракушка, в кою мы сбегаем, прячась от реальности. "Умный человек" - это человек, живущий не здесь, в этом мире; не в здесь и сейчас. Ну а не живя Сейчас - когда можно жить? Умные люди - несчастны.
Ну а кто же счастлив? Те лишь, кои познали себя и переросли "этаж" интеллекта. Зачастую, это происходит лет так в 50. Но в действительности этот цикл и биоритм возможно форсировать и уже в 16 понять то, что постиг Будда - ну и дальше жить спокойно.
Всё зависит только от того, вдоволь ль настрадалось некое сознание - или ещё нет?

Любовь не имеет общего с азартом, игрой и войной, коим-то завоеванием.
Любовь - это лишь припоминание: что другой - это тоже ты; что искомый бог - это не церкви/иконы - это бархат иной кожи, шёлк от поцелуев, живое тепло и глаза напротив - нет, не то всё, о чём повествуют мрачные сектанты в траурных одеждах, что вооружены символом могилы и плохим переводом сборника еврейских сказок.
И ум - это всегда Бегство.
В бегстве нет любви.

Именно поэтому я опровергаю - полностью - идеи, что выше озвучены, мсье Dust.

Unity, можно не называть этим словом, но во всем есть та самая глубина, неизмеримая умом.