Что-то вроде стихов...

Я больше не могу так жить -
Все забывать, но все ж любить,
Теперь все верно, я не лгу -
Я правда больше не могу...

Кот Басё

Снимая крылья...

http://www.stihi.ru/2009/11/30/5445

И почему мне больно - потому что мои смешные плюшевые крылья подвешены во времени, в пространстве на острых до безумия крюках, я продолжаю никому не нужной историей, давно покрытой пылью, рассказывать легенды дальних странствий для тех, к кому протянута рука. Я продолжаю путаться в предлогах для встреч, звонков, для собственных желаний, стирая недописанные строчки с пергаментных желтеющих сердец, я медальон, хранящий чей-то локон, как артефакт чужих воспоминаний, как документ, что сотни раз просрочен и выброшен архивом наконец. И почему мне больно – это время размеренно ползет по циферблату, царапая потертые деленья нелепой и отчаянной шкалы, я музыкант, покинувший свой Бремен, чтоб где-то стать отчаянным солдатом, чтоб променять любовь и вдохновенье на торжество отравленной стрелы. И почему - да просто по сигналу инерционных нервных окончаний, еще не разучившихся не верить в твое – давно забытое – тепло, наверное, и смерти будет мало, чтоб сделать это бывшим и случайным, мне догорать – тебе судить и мерить.
Мне будет больно.
Но тебе – светло.

Кот Басё

http://www.stihi.ru/2009/12/01/450

Это просто история без героев, эпизод подслушанных разговоров. Он мечтал, что когда-то их будет трое, и она улыбалась – еще не скоро, он писал за двоих по ночам программы, потому что парню, конечно, проще, и при встрече ее молодую маму называл серьезно «любимой тещей». Он работал, как проклятый, снял квартиру, разбирался в шубах, духах, бриллиантах, и она смеялась: «Уйди, противный!», но у жизни тысячи вариантов. И когда наконец-то купили кольца, вдруг пришел анализ с пометкой «онко-», и романтик с верой народовольца стал ненужным больше больным подонком. Крест вдовы – печальная перспектива, молодая жизнь, не судите строго…
Он остался ночью в пустой квартире – умирать бессмысленно, понемногу, он был предан больше, чем бренным телом, он был предан всем, для чего дышалось, в лунном свете плавилась и блестела рукоять отравленного кинжала. Он не верил в Бога, не верил в черта, он хотел, не мучаясь, просто сдохнуть, но рентгеном заживо перечеркнут, перестал делить «хорошо» и «плохо». И весной – после трех беспощадных химий, воскресая чьим-то порывом воли, он вернулся к жизни – худой, как схимник, обескровлен – только не обездолен. Он отстроил мир – по следам, крупицам, по кирпичику – точно, до сотой дюйма, он сумел от смерти освободиться – и остаться светлым, простым и юным, не просил у неба достойной мести – Бог и так ему предоставил фору, никогда с подругой, потом – невестой не случилось лишнего разговора. У него родился кудрявый мальчик, через год – его отраженье – дочка. Потому что быть не могло иначе. Потому, что быть не могло – и точка.
Через много лет на случайном рынке, выбирая детям хурму и груши, он увидел в нищенке над корзинкой ту, которой однажды он стал не нужен. Им обоим было слегка за сорок, только время въелось в нее печатью… Эпизод подслушанных разговоров, лучше б было просто не замечать их.
Он смотрел – и ужас больничных пыток, всех мучений, что разрывали сердце, в этом взгляде виделся так открыто, что она искала, куда бы деться, что она всей черной, пропащей сутью понимала, что ей за это будет… Сверху мудро и строго смотрели судьи. Мимо шли равнодушно и молча люди.
Они больше не встретились – даже взглядом, никогда друг другу и не приснились.
Берегите тех, кто сегодня рядом. Берегите.
И – оставайтесь с ними.

супер..очень трогает..

Александр Коковихин

стихоплёт

http://www.stihi.ru/2009/11/23/3817

"Свеча горела на столе,
Свеча горела"
(Б. Пастернак)


там люди бьются за металл
за толстый доллар
а ты капусту стричь не стал
а ты не повар

там вдалеке суровый бой
а ты в порядке
играешь в прятки сам с собой
играешь в прятки

пускай грызутся кошельки
менты, бандиты
и помогают главнюки
чтоб шито-крыто

а ты ушёл (в забой, в запой)
ты просто помер
играешь в регби сам собой
играешь в покер

пускай купаются в деньгах
и покупают
команды, страны, облака
и солнце к маю

ты всё простишь, ты не слепой
и не пройдоха
играешь в рифмы сам с собой
играешь в бога

Таль Бэт

Сетевое

http://www.stihi.ru/2009/12/02/4656

Я не знаю, чего ты хочешь.
Надо мною сереет небо.
В этом кластере одиночеств - бог, возможно, ни разу не был. Бог возможно немного занят микроклиматом микромира и поэтому не бросает звезды в руки простым кумирам.
Я не знаю, чего ты ищешь, но мне кажется, что не бога. Не рисует себя всевышний юзерпиками микроблога.
Социальные.. сетевые.. Жизнь не менее манекенна.. и прохожие, как живые, головами трясут степенно.
Я не знаю, чего ты просишь, но мне кажется, что не счастья. Что-то прячется между строчек социального соучастия, что-то пенится и клокочет и наверно прорвет однажды.. может быть этой самой ночью.. в небо.. змеем цветным бумажным. В небо серое надо мною, в равнодушную бесконечность.. расплескается и умоет переспелую человечность.

Пушкин.

Дар напрасный, дар случайный,
Жизнь, зачем ты мне дана?
Иль зачем судьбою тайной
Ты на казнь осуждена?

Кто меня враждебной властью
Из ничтожества воззвал,
Душу мне наполнил страстью,
Ум сомненьем взволновал?..

Цели нет передо мною:
Сердце пусто, празден ум,
И томит меня тоскою
Однозвучный жизни шум.

Митрополит Филарет ответил на эти стихи:

Не напрасно, не случайно
Жизнь от Бога мне дана,
Не без воли Бога тайной
И на казнь осуждена.

Сам я своенравной властью
Зло из темных бездн воззвал,
Сам наполнил душу страстью,
Ум сомненьем взволновал.

Вспомнись мне, забвенный мною!
Просияй сквозь сумрак дум —
И созиждется Тобою
Сердце чисто, светел ум!

В ответ митрополиту Филарету Пушкин написал «Стансы»:

В часы забав иль праздной скуки,
Бывало, лире я моей
Вверял изнеженные звуки
Безумства, лени и страстей.

Но и тогда струны лукавой
Невольно звон я прерывал,
Когда твой голос величавый
Меня внезапно поражал.

Я лил потоки слез нежданных,
И ранам совести моей
Твоих речей благоуханных
Отраден чистый был елей.

И ныне с высоты духовной
Мне руку простираешь ты,
И силой кроткой и любовной
Смиряешь буйные мечты.

Твоим огнем душа согрета
Отвергла мрак земных сует,
И внемлет арфе Филарета
В священном ужасе поэт.

у лукаморья дуб зелёный
дебилный кот на дубе том
и днём и ночью овц зелёный
повешан там на дубе том

ебутся мозги планакуров
че бля поэты стали все
убейте кошку станет лехче
стихи пишут поэты а я наказываю
ЗЫыыыы давно так не ржал

Девочка - эмо сидит на трубе.
Мечтает о смерти
Грустит о судьбе.
И тут труба взрывается.
Газпром - мечты сбываются.

:)

Кот Басё

Жестокий романс

http://www.stihi.ru/2010/02/16/3448

Я почти научился любить, не сгорая,
Но еще не умею любить безответно.
Александр Щербина

Время пишет сценарий, стирая повторы, я иду по кольцу гравировкой событий, продолжая любить вопреки приговорам, когда кто-то подпишет приказ «не любите», я иду в темноте, я держу, задыхаясь, каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик … Я могу тебе выложить Вечность стихами, чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем. В моих снах, как в архивах, пылится на полках фотохроника всех невозможных итогов, ты не знаешь, как это мучительно долго, ты не видишь, как это отчаянно много – собирать по крупицам, намекам и встречам – словно рваное облако штопает ветер… Я могу рисовать тебя так бесконечно – до мельчайших деталей на темном портрете, я молчу, когда ты исчезаешь бесследно, забирая надежду и ключик от рая…

Я почти научилась любить безответно.

Но еще не умею любить, не сгорая.