-
Арвен Мифриэль
На могиле художников
http://eressea.ru/li...arven. shtml#A18
***
На могиле художников, словно в весеннем саду…
И покой растекается сладким потоком по венам,
Я учусь здесь молчать, и в молчаньи ценить красоту,
Ведь со временем даже она превращается в тленье.
Для чего я пришла? Чтобы просто признаться себе,
Что давно интерес потеряла и к душам и к лицам,
Невозможного нет, но откуда же мысли о тьме?
Может, нужно забыть? Только проще, конечно, забыться…
Мой пустой монолог только статуи слышат да сны,
Как же хочется лечь с ними вместе в пустую могилу!
Я безумно устала от этой проклятой весны,
И ее сладкий яд отбирает последние силы.
Я искала себя. Может здесь, наконец-то, нашла?
Я бродила без цели, немых тупиков не считая,
Но чужими путями сыта быть не может душа,
Ведь на каждом из них мы себя безвозвратно теряем.
Мягкий шелест травы, будто звук чьих-то легких шагов -
Это прошлое… что ж, если так, посиди вместе с нами,
Кто бродил здесь когда-то, но нам не оставил следов?
Только ветер в листве - полустертые воспоминанья.
Здесь так много души - в этих черных и старых камнях,
Чьи-то строки о Боге, о вечности, вот - по-латыни,
Сколько нежности в робких, написанных кем-то стихах,
А под ними - совсем уже стертое временем имя…
На разбитых крестах изваяньем сидит воронье,
А в листве - птичьи трели - насмешка церковному хору,
И венок погребальный скользнет по граниту змеей…
Мне пора уходить.
........................Вам пора?
............................... ....Почему же так скоро?
И сжимая цветок чуть дрожащей, горячей рукой,
Я дарю его статуе - в руки из белого камня.
До свиданья. Простите, я ваш не нарушу покой,
Я, быть может, вернусь. Навсегда. А пока, до свиданья…
-
Тимирлан
http://dreamworlds.ru/tvorchestvo/st...-maskarad.html
***
То ли снег, то ли серый пепел
Тихо падал с небес на землю.
Я напрасно искал на небе
Отпечатки твоих сапог.
Только снег закрывал всё небо,
Словно старый и грязный саван.
Превращая свет солнца в сумрак.
И не ночь, и совсем не день.
Почему я тебя не вижу?
Ты поднялась над облаками.
Только так можно видеть солнце.
Только так можно видеть звёзды.
Только так, и никак иначе.
Я с надеждой смотрю на небо.
Я уверен, что ты вернешься,
И научишь меня летать.
-
Елена Евгеньева
http://www.stihi.ru/2011/07/29/7015
***
Желтение ясеня невыносимо
звенит по заре.
У каждого века своя Хиросима
и свой Назарет.
У каждого слова такая отдача,
что сине плечо, -
к нему припадает эпоха то плача,
то немо. Ещё
у каждой молитвы рефрены прощений,
хвалений и просьб
свистящей косой по предсердию щемят,
что, кажется, брось
в открытое жерло небес хоть трехстрочье -
разверзнется свет.
У каждой души за душой между прочим
есть свой Назарет.
У каждого шага углы траекторий
до дальних орбит.
За каждою сушей такое же море
ничейной судьбы.
У каждого моря волна и приливы,
не веришь? Спроси.
Над каждой из судеб
горит сиротливость
своих хиросим.
-
"Наблюдать, лежа на сетке, белизну потолка –
То же самое, что
Кружить по замкнутым улицам, читать надписи вслух –
То же самое, что
Стебаться весь вечер над телерекламой дерьма –
То же самое, что
Собирать в узком кругу еще на «ноль пять» –
То же самое, что
Звонить всем по списку. По ходу думать, зачем –
То же самое, что
Петь волнительным голосом очередной шедевр –
То же самое, что
Заряжать батарейки старым Пиксис с Гр.Обом –
То же самое, что
Слушать плач Роберта Смита и отвязно страдать -
То же самое, что
Пить. Что-то гнать про Армаггедон в категориях «всех спасти» –
То же самое, что
Вешать лапшой «сны во сне» о любви –
То же самое, что
Черкать рифмы в блокнот, полируя стишки –
То же самое, что
Убивать их - и в клочья преступленья следы.
И лишь два места, где все об ином, – ты и смерть.
Только два места – неизбывная ты, неизбежная смерть.
Я сказал это слово…
Значит, из вас двоих выбирать?
И ничего.
Прошептал это слово…
А после спорол бутерброд. Вкусно.
И ничего.
Повторил это слово…
А после на правый бочок.
И ничего.
Прошептал это слово…
Но коленки дрожали.
И ничего.
Подписал это слово…
Не ангел-хранитель спас - тошнило от страха.
И ничего.
Проорал это слово…
А после сказали такой каламбур! Я смеялся.
И ничего.
Загадал это слово...
Но звездочки падали часто-часто…
И ничего.
Солгал это слово…
А после забыл. Тьфу, склероз…
Значит, биться о стенку с пеной дней на губах -
То же самое, что
Попивать на теплой кухне чаек –
То же самое, что
Бояться теней на красной стене –
То же самое, что
Рисовать цветочки на левой руке –
То же самое, что
Блевать и падать на асфальт или кафель –
То же самое, что
Полагать: «Все к лучшему. Своим чередом, своим чередом», -
То же самое, что
Стараться заснуть, как можно надольше заснуть -
То же самое, что
Обыскивать звезды и выворачивать наизнанку.
И там никого.
И только два долга, что не оплатить, –
Ты и смерть.
Только два долга – бесценная ты
И бесплатная смерть.
Две птицы живые на все небеса:
Ты и смерть.
Только две птицы.
Светлая – ты.
Белая – смерть.
Только две птицы.
Черная – ты.
Белая – смерть."А. Непомнящий
-
Безделушечный мастер работает тонко и трезво.
Совершенство в безделке даётся трудом и трудом.
И бренчит в его ранце не маршальский титул маэстро,
а предметы попроще: палитра, блокнот, метроном.
Безделушечный мастер совсем не безделками занят.
Он творенье своё для проверки выносит на свет.
Проверяет на глаз: не сверкнёт ли восторга слезами.
Проверяет на слух: зазвенит, или, может быть, нет?
Он собой недоволен и правит в работе изъяны:
то акцент переставит, то охры добавит в сурьму,
то бравурное forte заменит на робкое piano...
Вот бессмысленный труд! Он и нужен ему одному.
Но гармонию выверив замысла гибким лекалом,
из властителей мира лишь ей подчинен и не чужд,
он свободен смеяться и видеть великое малым,
и общественный скепсис для личных использовать нужд.
И когда он в отделке безделки достигнет предела,
завершив не разменный на зло и добро сувенир -
пусть останется чёрное чёрным и белое белым.
Что он, в сущности, миру, и что ему, в сущности, мир!
Он работу закончил. Дальнейшее, в общем, известно.
Отодвинут блокнот и уложен в футляр метроном.
И, промыв скипидаром палитру, вздыхает маэстро
и торопится к двери - пока не закрыт гастроном.
-
мне сказали
что ты меня все еще любишь
что ты звонишь
когда меня нету дома
читаешь мои любимые книги
чтобы быть внутренне ближе
ходишь за мной по пятам
в офисе и магазине
к знакомым
говорят, тебя даже видели рядом со мной
весной
на гриле
далеко за городом
и даже на конференции по недвижимости в Париже
и это
несмотря на то
что мы друг с другом практически не говорили
и по известным причинам
я в ближайшем будущем тебя, как мне кажется, не увижу
хочешь узнать почему?
потому что на мокрой дороге в Ригу
тебя разорвало, размазало, разбросало
и перемешались в единую массу волосы, мясо, кости
и какое-то даже сало
и отдельно лежала оскаленная голова
потому что я был на похоронах
как положено
покупал цветы
потому что ты
два года уже мертва
но
может быть, это все-таки правда
потому что какой-то странный
травянистый запах
бывает в ванной
ранним утром
я иногда захожу на кухню
там
внезапно
вымыты все тарелки
и накурено
и съедена вся халва...
-
Галина Стрелкова
http://www.stihi.ru/2011/08/01/7944
***
Здесь был сад. И розово цвел шиповник, окружая озеро сновидений. В нем гуляли Ангелы, я их помню. А теперь здесь прячутся волчьи тени. В темноте клыкастую пасть оскалив, мне рычат, погибелью угрожая. В их глазах - безумство богини Кали. Ее образ озеро отражает.
Или это я смотрюсь? И на темной глади не реальность видится, а - иное. Как могли вы, Ангелы, Бога ради, поменять небесное на земное? Только мой вопрос тишина укроет. Ей ни к месту следствие и причина. А богиня Кали желает крови. Только я с волками неразличима. Но ведь были Ангелы. Были. Вижу их следы. Их голос во мне:"Родная". Но не помню кто же теперь мне ближе. Или, может, больше уже не знаю?
Здесь был сад... И эхо играло Словом,
Что когда - то было в самом Начале.
Не хочу ни темного и ни злого.
Но, прости... я больше не различаю...
-
Римма, напомнило Герберта Тихи, "Чо Ойю – Милость богов".
Замечательный английский альпинист Франк Смит рассказывал, как однажды на Эвересте он запутался между действительностью, регистрируемой его мозгом, и видениями, вводящими его в заблуждение. Смит знал, что его друг, Эрик Шиптон, вернулся, и он один продолжает путь. Но у него все время было такое чувство, что Шиптон идет сзади. Это придавало ему уверенность и силу, хотя он и знал, что идет один и в то же время, как бы и не знал, так как разум и чувство перепутались на этой высоте.
Смит, кроме того, видел драконов, парящих в небе. Он знал, что драконов не существует, и видение является результатом усталости глаз и воображения. Он закрывал глаза, открывал их снова, но драконы не исчезали.
-
Nord, ого) Жаль, я не читала "Милость богов"... впрочем, все еще впереди! :)
Ты так все описал... люблю такие состояния у героев. Когда не знаешь, где правда, а где нет. Довольно интересно...
Да, и спасибо за хорошие стихи, выложенные тобой здесь.... тобой и всеми, кто сюда заходит и что-то оставляет. Я их читаю и утаскиваю в свою коллекцию понравившееся :)
Кстати... кто автор вот этого...?
"мне сказали
что ты меня все еще любишь
что ты звонишь
когда меня нету дома..."
очень прониклась.
Напомнило вот это грустное:
http://www.stihi.ru/2010/04/23/2528
-
Вивиана
http://www.stihi.ru/2010/05/08/511
***
Всюду, на волнах коротких и длинных,
Белые клочья скупой тишины.
Город по горло залит формалином -
Спит и не слышит твоих позывных.
Ветру навстречу распахнуты двери.
Дни тяжелы и не ведают дат.
Город, которому не во что верить.
Город, которому некого ждать.
Плесень насквозь изузорила камень.
Ржавым налетом истерзано все.
Город, который покинут богами.
Город, который себя не спасет.
Гневное солнце насмешливо светит,
Неторопливо идя на закат.
Город, который не нужен планете.
Город, навеки исчезнувший с карт.
И ни кусочка безумной надежды,
Чтобы разбавить гнетущую боль.
Город, который тебя не удержит,
Но не сумеет расстаться с тобой.
И темнота - застоявшийся омут.
И одиночество - пропасть во лжи.
Сон, до предела похожий на кому,
Гасит любые попытки ожить.
Всюду, на волнах коротких и длинных,
Белые клочья скупой тишины.
Город по горло залит формалином -
Спит и не слышит твоих позывных.
