-
эта горечь, без которой вроде бы никуда,
потому что ты больше думаешь, чем живёшь;
это временно, хоть и кажется, что навсегда,
запомни, навсегда — в принципе — ложь.
говоришь о главном, плачешь о небольшом,
но согласись, это не больше, чем блажь;
завтра встретишь своё хорошо,
если сейчас его не предашь.
будто тебе действительно важен ответ,
будто действительно сможешь сойти с ума;
всё ослепительно просто: вот в тебе свет,
вот в тебе тьма.
тёплыми кольцами разворачиваясь внутри,
трётся в тебе небывалое, ты ведь ему тесна;
значит, только и делай, что будь, смотри,
слушай,
запоминай.
-
чем занимаюсь? работаю на вещи и на бензин,
коплю на квартиру,
куплю, когда стукнет триста,
гуляю по паркам,
не вылажу из розовых мокасин,
ищу себе спортстмена -
авантюриста.
чем занимаюсь?
пытаюсь бороться с ленью -
деремся подушками,
смотрим вдвоем кино,
согласились потихой двигаться к просветленью -
пора б давно.
чем занимаюсь?
пью воду, мешаю с соком.
выжимаю апельсины, читаю спам,
иногда болтаю с кем-то о сверхвысоком,
иногда читаю запросто по губам.
иногда болею тяжко,
под сердцем ранки.
часто стираю вещи, хожу в одном.
мечтаю о скатерте-сомобранке,
сапогах-скороходах,
сплошной дурдом.
иногда встречаюсь с мальчишками,
и мужчинками.
ходим по театрам,
сбегаем от суеты,
они берут пирожные с начинками,
я с ними болтаю о радости
пустоты.
чем занимаюсь?
живу себе, значит, просто.
слушаю, как спорит сердце и голова.
живу бессмысленно,
замолкаю в начале тоста.
едва нахожу в оправданье себе слова.
занимаюсь всем от
"спорим, я угадала",
до "люблю проводить так время,
чем ни о чем",
добавляю в запах кедра чуть-чуть сандала,
внутренний стержень
заменяю сквозным лучом.
а когда никто не видит, сижу, как в коме,
молчу, и стисну зубы
рукой у рта.
я хочу полюбить кого-нибудь, так, чтоб кроме
этих чувств
не чувствовать
ни черта.
-
-
Листы летят, летят издалека, из вянущих садов небесных словно; и падают, с последним взмахом, сонно.
И по ночам из звёзд уединённо летит Земля, темна и нелегка. Мы падаем. Ладони гаснет взмах.
И видишь, — так во всём. И тем не менее. Есть Тот, кто это долгое падение так нежно держит на своих руках.
-
как открывается вдруг горная гряда,
разгадка, скважина; все доводы поправ, ты
возник и оказался больше правды -
необходимый, словно был всегда.
ты область, где кончаются слова.
ты детство, что впотьмах навстречу вышло:
клеёнка, салки, давленая вишня,
щекотка, манка, мятая трава.
стоишь, бесспорен, заспан и влюблён,
и смотришь так, что радостно и страшно -
как жить под взглядом, где такая яшма,
крапива, малахит, кукушкин лён.
я не умею этой прямоты
и точной нежности, пугающей у зрячих,
и я сую тебе в ладони - прячь их -
пакеты, страхи, глупости, цветы;
привет! ты пахнешь берегом реки,
подлунным, летним, в молодой осоке;
условия, экзамены и сроки
друг другу ставят только дураки,
а мы четыре жадные руки, нашедшие назначенные строки.
-
из свежего...
***
Желание смерти - это самое интимное, чем одно человеческое существо может поделиться с другим.
Самое тайное и интимное. Апофеоз бытия. Долго вызреваемая тикающая бомба в складках подсознания, которую ты старался не трогать и которая наконец запущена в ход. Восторг и искренность.
(Скажи... Скажи как есть. - Я не знаю)
это будет третий перелом. третий и последний. заключительный.
как ни странно, сейчас легко. ты знаешь, что будет дальше. и к чему это приведёт.
(тиканье)
и отчаянье только внешний слой, под которым...
(это даже ближе, чем секс)
секс и смерть. оргазм. растворение в собственном я...
(Скажи как есть... - Я не знаю...)
долго вынашиваемое. толчками пинающееся в живот. вышедшее из-под контроля. теперь...
(а у тебя нет сил, чтобы справиться на этот раз...)
быть живым - это здорово. есть силы и желание просыпаться, видеть и переносить этот мир
(где тебе так остро нет места...)
уметь жить. хотеть жить.
не сейчас...
и тогда любая банальность станет тем, за что цепляешься... и соскальзываешь... безнадёжно
(Я не знаю...)
у тебя не хватит голоса даже чтобы попросить помочь или...
(не знаю...)
не хватит голоса.
сорваться...
***
Последний лист
и придут к тебе капли, звенящие как капель, размывая рисунки, гербарий, листву в саду... это будет последним. ноябрь сменил апрель. и всё выше ползет столбом серебристым ртуть. это жар. лихорадка. выходит твоё окно на кирпичную стену, где бьётся последний лист. а ты бредишь, и серо-землисто ползет кино, и болезнь в твоих лёгких танцует финальный твист. как же глупо вот так отчаянно догорать - без надежды - поймут, откликнутся и спасут... там ноябрь. а здесь удушье, жара, жара... лист последний - застывшей стойкостью на весу...
-
Ты говоришь, и слова до того разумны... К ним бы прислушаться (вой и надрывность ветра)... Я замираю. Меня обнимает сумрак. Кажется, что я им догола раздета. Камни не знают мастера, что тесал их. Глупые камни. Строгая четкость линий. Так говори о несбывшемся, несказанном, верь в это сам, оттого никогда не ври мне. Люди нелепы - фиалками на морозе, ранясь о жизнь, год за годом всё выгорают. Жизнь поимеет - находят другую позу... но камасутре не видно конца и края. Ты уберегся. Маслом истек цветочным и сохранил нежнейший душистый запах. Я же из тех, кто видит тебя воочию, рыцарь в дубленой шкуре и крепких латах. Пей мою тьму заповедную, пей, не бойся... Кряжистым станешь, гордым и незнакомым. Я обрасту чешуей и совьюсь здесь в кольца... И вот тогда придешь ты убить дракона...
-
Отпусти меня, Добрый Отче,
то, что даровал, то и отнял.
Нет твоих живописней вотчин
и прекрасней твоих полотен.
Отпусти меня... Нет угла мне.
Просто молча стою у края.
Пусть исполнится сон мой давний
и закат в крови догорает.
-
чужой стиш:
В голове поселилась звенящая тишина,
я ждала, цепенея, когда она запоет...
В моих землях война. В моих землях давно война, оставляющая пепелище и мертвый скот - разливается красным по линии живота, предрассветными каплями пачкая мне бедро, где созвездия родинок пятнами птичьих стай не взлетают под тяжестью крыльев, впитавших кровь. Я баюкаю руку как маленькое дитя, я спою этой боли, и, может быть, боль уснет, мои земли горели. Они и сейчас горят, там где билось тепло поселяется жгучий лед. Я ведь знала, что скоро опустится ураган грозовыми обрывками, тучами гематом на заснеженной шее; расходятся берега на равнинах предплечья, зашитые ровным швом, я предчувствую море. И море меня сметет
бесконечным потоком воды воспаленных глаз.
Это время разбитых ковчегов, где Ной умрет.
Никого не спасай, боже...
только не в этот раз.
© Coнный Ежонок
-
чужое:
На твоём берегу -
жизнестроительные работы.
На моём -
боевой редут.
Как я могу
позволить себе
вести за собой кого-то,
если не знаю, куда иду?
На твоём берегу -
сплошные пятница да суббота.
На моём - круглый год среда.
Сверкают копья. Набатным шагом идёт когорта
на города.
На твоём берегу
в садах наспеет плодов запретных.
На моём все сады сгорят.
Но я прикрою тебя.
Я белая пешка-смертник.
Мне в первый ряд.
(с) Сергеев | Поэт
