***
Ты думаешь слишком часто и думаешь слишком много.
Тоскуешь всегда об одном — о даром ушедших днях.
А кроме, как быть несчастным, не знаешь пути иного.
Ты с жизнью давно на ножах.
Кому-то везёт с рожденья, тебе — "повезло" родиться.
Но ты отчего-то не рад и хочешь забыть себя,
предаться быстрей забвенью. Ты будто бы знал провидца,
предрёкшего: «Мысли твои, однажды тебя сгноят!»
Прут годы сминая: волю, надежды, любовь, мечты.
Марш времени снова и снова топчет тебя, оставляет следы
на теле и разуме — следы, что нельзя стереть.
И там в глубине, за пазухой, время лелеет смерть.
Но ты не решил пока, а стоит ли жизнь того,
чтобы её терпеть...
***
Живу назло себе и жизни вопреки,
и надо всем смеюсь до слёз, но не всерьёз.
Влачу существование в тончайшей скорлупе.
Сыграть в битки иль ждать метаморфоз?
Привычка жить сложилась раньше, чем привычка мыслить,
но гамлетизм покоя не даёт.
Ни в жизнь, ни в смерть — уравновешенное коромысло,
мной принятый на плечи гнёт.
И смех, и грех. Не в силах жить, не в силах удавиться.
И каждый день — один и тот же день,
одна и та же бесконечная страница,
где места нет для перемен,
лишь тень...
Лишь тень надежды.
***
Вся жизнь моя —
История о маленьком и слабом человеке,
Что не осилил лабиринт и заплутал внутри себя.
Весь я —
Сомнения в себе и в смысле бытия на этом свете.
Зачем я здесь? Кто я? Что я?
Очередное бесполезное звено в цепочке тел?
Ирония судьбы, я тот, кто сам себе осточертел.
Подвесить бы себя, как новогодний шар,
Да к сожалению, кишка тонка
И сквозь свисток уходит гнева праведного пар —
Работает защита против дурака.
Но так нельзя. Так жить нельзя.
Жить для других, жить ради галочки — не для меня.
Я не умею жить, не знаю как, а от попыток я устал.
Во мне нет сил, чтобы взойти на пьедестал.
Я проиграл в заведомо беспроигрышной игре.
Смешно и грустно...
Я хотел бы умереть во сне.
***
Путь от утробы и до смертного одра,
Как ни крути, в конце концов идущих обращает в точки.
Жизнь тяжела, и, к сожаленью, коротка.
А худшее, что путь проходим вместе, но поодиночке.
***
За душой ни черта́ и в душе пустыня.
Где-то плещет вода, но глуха гордыня.
Сколько лет одинок? Занеме́ла память.
Есть ли в опыте прок, для рождённых падать?
Если в сердце дыра соразмерна Богу,
Отчего та пуста? Он забыл дорогу?
Правда ищет вопрос по следам ответа,
Обрекая на снос постула́ты веры.
Время — молот, я — гвоздь. Дни вбивают в зе́млю.
Каждый друг держит горсть, но кто бросит первым?
Вот бы знать для чего мне стремиться в завтра,
Если мысль "я — ничто" — мой девиз и ма́нтра.
Может завтра на мне жизнь поставит крестик,
Но скорее всего, я противен Смерти.
