Просто стихи

[Римма]

вечерами переламываться насухую -
побережье, мягко волны бликуют,
чайка в небе - криком громко-тревожным...
у тебя сто иголок под кожей.
изоляция сходит до нервов.
и забрасывай
вдаль блядский невод,
золотой окунь или хоть медный.
самый верный, испытанный метод.
три желания - а дальше всё похуй,
да одно даже. чтоб быстрей...

[Римма]

кроваво и жарко
вздрогнется эта жизнь
и всё расплывётся,
узнается что почём
ты станешь подарком,
вечным сквозь сон:"держись! ",
распятою розой,
в бурой крови мечом...
ты станешь закатом,
розовым, золотым,
что я так любила,
тенью плелись слова...
я шла в старый город,
всё обращалось в дым...
и схлопнулась полночь
медленным: "открывай..."

[Римма]

Смертник горит: хорошо тебе птицей, застрявшей в кольце турбин? Вот тебе имя, а вот билет: помнить, как кем-то ты был любим. Вот тебе имя - в последний раз ты нараспев его обозначь. Эти сто метров - не пряча глаз, эти сто метров иди, не плачь. И докурив, растопчи бычок, смятую пачку комком в ведро. Слово последнее - ни о чём, пусть хлынет ливень - и смоет дрожь.

[Римма]

Он любит красное с белым -
с кровью и молоком,
оно, смеясь, закипело
и разлилось легко
по безымянной долине
выжженной в хлам тоски,
оно напоит и схлынет,
и не видать ни зги...
Земля укуталось небом,
корни пустила вширь...
вот здесь под рёбрами, слева,
врос, и не стать чужим.

[Римма]

Медуница

кто в пещерном дому живёт
как аскет, непорочно-бел?
у меня - пчёлы, дикий мёд,
да всё плачется по тебе...

может быть, прирастает часть
этой глупой души - к твоей...
может быть, я иду сейчас
как слепой, и не вижу - цель...

расстилаются здесь луга,
обнимает трава ступни...
а сгорит - будут дым и гарь.
к медунице легко склонись...

[Римма]

Исповедь

Он говорит: "Не надо на сей раз света, - воздух ловя пересохшим разбитым ртом, - я вырос в грязном и тёмном вонючем гетто, было привычно, я вымахал, а потом..."
Ну а потом - проносятся кадр за кадром - тонкие крылышки, белые мотыльки, я научился взлетать - и отважно падать к самому дну беспричинной глухой тоски, я научился видеть причины, следствий нитки распутывать в плотном ковре судьбы... Я не умею - правильно, чисто, чинно, выпрямив спину и гордо шагая - быть. Дай мне остаться загнанным минотавром, спрячь свой кинжал и покинь этот чёртов Крит..." - ангелы ударяют в свои литавры. он молча слушает. падает.

и горит.

[Римма]

из последнего моего...

***

Подарок


Притворяйся же перед всеми, что тебе не грустно и что ты не вымотан до предела, перед друзьями - что ты погружен в искусство, перед родными - что не разбит и как будто целый. Притворяйся, что осознал суть всех истин, и увидел соль медитаций и всех учений. Притворяйся, что жизнь обретает смысл. Что в ней нет потерь, и привязок, и отречений. Надевай, улыбаясь, лицо, как маску, каждый день одинаково, как болванчик. И кивай, и кивай, потакай их сказкам, как заправский коричневой дури варщик. Притворяйся теперь, что тебе интересны люди, их характеры и надежды, идеи, планы. Что ты не меняешь их на лучшую из иллюзий, остальное считая пустым и ненужным хламом. Притворяйся, что не увиделась жизнь с изнанки, что реальность не чужда и ты вполне приспособлен. Год за годом неумолимо снижая планку. Притворяйся. И как подарок - пулю в висок бы.


***

Помоги мне закончить. Я в общем узнала всё - как возносится, воспаряет душа в полёте. Как прекрасны и лаконичны стихи Басё. Каково быть солдатом в разбитой бумажной роте. Ледяными кристаллами веки хоронит снег. Может быть, это способ уйти за пределы тела. Человек нам даётся... на время лишь. Человек. А по сути - в финале контур обводят мелом. И уже нет вопросов - а есть ли вдруг что-то "там"... Потому что - неважно. Бесплотны и хрупки души. Потому что, стряхнувши налипший и лишний хлам... понимаешь о том, что истинно было нужно.

***

А здесь спокойно и в общем почти что пусто - ни тебе лавы, ни на огне котлов... "Казаться веселым - высшее из искусств", и я собираю молча обломки слов. Почти уютно - ни церберов, ни охраны, здесь остаешься по доброй воле сам... Люди читают молитвы и строят храмы - что остается верящим в чудеса? Здесь есть подземный бог, но пока что спящий - значит есть время слоняться среди руин. Ночью проснется древний голодный ящер. И я душой сполна рассчитаюсь с ним.

***

"Всё будет лучше в следующей жизни," -
так говорят безнадёжно больным
детям.
И врут. "Раз уж здесь не сложилось..."
Синий квадратик окна, а за ним -

Солнце, лениво колышутся ветви.
Море вздыхает бегущей волной.
И я рисую. Бумажный, последний,
белый кораблик, скользящий в прибой.

***

Когда копится эликсиром кипящим боль, растекаясь в душе, пустотелом моем сосуде, я ее берегу. Не даю ей сойти на ноль. Потому что она - не уводит меня от сути. Потому что для зелья смешались в котле слова, и осколки любимых и равнодушных взглядов. Потому что ни сил нет, ни времени выживать. Потому что ютится под сердцем такая правда, что растет, обжигая и выжигая до тошноты, разрушая; дуэль, бессмысленный поединок. Потому что в тенях, за тенями таишься - ты, и не выйти из круга целым и невредимым.


***

Вот смысл, он в животном мире вполне осязаем: сожрать, пока не поймали, не время в ящик. Но грунт под тобой чем-то липким залит, и ты лежишь, распоротый и кровящий. Лежишь, ожидая лекаря или смерти, уже и неважно, быстрее бы прекратилось. А в небе черные птицы маршруты чертят, и ты наблюдаешь бессмысленно через силу. А есть ли смысл истекать здесь, проходит время, но раны не заживают, их лишь прикрыть бы. И всё, что ты знаешь - случается так со всеми, проваливаясь в беспробудность, в одну из рытвин...

***

Небо моё окровавлено и распорото, сыпется снег розоватый, зашить бы, но пальцы неловко немеют впотьмах от холода, и тишина становится оглушительной. Если не видишь смысла (и ветви алые), если забыл зачем, то тогда заканчивай. Смысла нет в отречении, в этой жалости, в том, что упрямо бьётся, как настоящее. Пулю в Луну, и таращились чтобы кратеры. Взрывы и облака чтоб клубились дымные. Ласково посылай этот мир по матери. Только ведь не поможет забвенье имени.


***

Это бьётся в сознании пульсирующе-упрямо, неотвязно, бегут провалы и скачут пики. Как ребёнок, который выводит коряво "Ма-ма", как герой из захудалой потертой книги. Где-то автор похоже по-крупному облажался, голос свыше надиктовал ему бред и ересь. Потому что не осталось ни слов, ни шансов, только бездна последней строчки зовёт, ощерясь.

***

Любовь и смерть - две вещи, о них все пишут, они идут красной нитью: любые формы и очертания - от "кончать на лицо бесстыже" до "твоё имя в молитвах выжег", до умирать за тебя неслышно и тихо, не ища себе оправдания. Солёное небо невидимый дождь рассеет, и будет идти неделю тоскливо морось. Любовь настигает. И нет от неё спасенья. Поскольку непросветлённый ты - просто вспорот. Узнавший - не научившийся вновь дыханью. Увидевший - не постигнувший - и ослепший. И помнишь, помнишь ладонью, как грело пламя. Но вновь тебя обступают немые вещи.

***

Из серой зари рождается новый день, сочится белёсым холодом утра жуть. А сны не приходят. И всё идёт набекрень, и всё идёт прахом, я долго не продержусь. И пусть на лист утекают слова, слова, мы долго молчали, но путь идут стебли в рост. Родится из слов ядовитая здесь трава, а следом пожар, полыхающий холокост. И если бы вмиг, но так медленно всё горит, полоска огня только тлеет едва-едва. Я молча смотрю. Ну пожалуйста. Раз-два-три. Пожалуйста, отучи меня выживать...

[Римма]

пусть это будет последним, что я сделаю. пожалуйста. пожалуйста. пусть всё летит стаей белою. пожалуйста. дай мне закончить. это лучше, чем всё равно не спать ночью, не уметь засыпать, и тянуться к тебе, тянуться... это лучше, чем знать, что нельзя вернуться. это лучше, чем спать иногда и видеть сны, просыпаясь разбитым прокуратором Иудеи. это лучше, чем... ненавижу весну. не хочу весны. не хочу циферблат, что жизнь на кусочки делит. не хочу слепое тиканье "часа X". немоту и пожар, что безмолвно всё выжигает. кто-то должен остаться. ты выиграл этот приз. я хочу всё за... напоследок кровя стихами..

[Римма]

"ты ещё маленький..." - с нежностью говорила мать, проводя по вихрастой макушке сухой ладонью... "ты ещё маленький" - растут в высоту дома и деревья на пожелтевших осенних склонах. сложное кажется удивительным и простым. с лёгкостью разбираемое на кусочки. "ты ещё маленький" - в красных галошах сын. следом за ним возможно пойдёт и дочка. рыженькая и веснушчатая; до того, как он пойман жизнью и освежёван. нет понятий "случай" и "роковой". мальчик, улыбаясь, спешит до школы...

[NEET]

Небо сплошь затянуто тучами, из которых идет непрекращающийся алый дождь; кровавая драма разыгрывается среди бесконечного пространства чистой синевы. Даже поглощенное игрой стихии и совершенно о себе забывшее, оно остается абсолютно спокойным и лишенным всякой суеты. Чем бы эта драма ни закончилась, с ним ничего не может случиться.