Решила выложить здесь свое... Не о смерти. Можно? Mb, у кого-то найдется добавить что-то свое?

* * *

Werewolf

Остаюсь
там
на краю одиночества
на берегу одиночества
там
где рождается зверь
Падает снег на лицо
и остается
лишь час
до заката

6.07.07г.

* * *

О бессмертии

Снова на волю просятся
Отблески прошлых снов...
Вечная река времени
Вышла из берегов...
Снова душа бродячая
Свой не нашла предел
И воплотилась заново
В каждом из этих тел.

Войско на войско движется,
Тьма побеждает рать...
В ветхой избе кричащего
сына качает мать.

Пара влюбленных в счастии
Спорят, кто был неправ,
Примут Луны причастие,
Выпьют настой из трав...

Снова поманит сказкою
Город, где шла гроза,
Стражи у врат с загадками,
Сфинксов слепы глаза...

В чьем-то ином предании
Божий несу закон;
Стоптанные сандалии
И голубой хитон...

Смерть - самурая вечный Путь
Я постиг на заре...
Молний осветят росчерки
Храм на седой горе...

Римляне, гладиаторы -
Бейся! - и жизнь на кон...
Снова из тела вырван я,
Завтра опять рожден...

6.07.07г.


* * *

В Ершалаиме началась гроза,
В армаде тьмы пропал великий город.
Я вижу страх твой, прежде незнакомый,
В последний раз взглянув в твои глаза.

Свершилась казнь над Лысою Горой,
И тяжек мрак в ершалаимском храме.
И жизнь моя – в оконченном романе,
В тетради с обгоревшей бахромой.

Я стала ведьмой, чтоб тебя спасти,
И бал у Сатаны – всего лишь повод.
И нам с тобой поможет мудрый Воланд
Теперь приют последний обрести.

А тьма уже у Ирода дворца,
Вверх руки золотые идолы воздели.
Жестокий пятый прокуратор Иудеи –
На Понтии Пилате нет лица.

Ему не сняться с должности плохой,
На лунную дорогу не вернется
Иешуа-философ: обернется
Бессмертье нестерпимою тоской.

Таков закон; построен мир на нем.
Но все ж двенадцать тысяч лун одну покроют,
К луне уйдет в плаще с алым подбоем
Прощенный всадник с золотым копьем.

Так под конец все сходятся пути:
Твоя больная память потухает,
И кто-то на свободу отпускает
Тебя, как ты Пилата отпустил.

28.01.2006 г.

* * *

Вот как это бывает...

Рука человека, которому ты позволил стать мастером, делает наброски карандашом на бумаге... В штрихах и линиях проступают мои черты.
Видишь? - глаза с любопытством осматривают мир, ладони скользят по стенам, касаются трав и деревьев... Ты добавляешь краски. Получается цветной мир, где порхают бабочки.

Это требует сил. Рано или поздно силы кончаются. Я не могу дать ничего своего, пока я - лишь часть твоего мира.

Настает час "Х".
Ты стираешь меня из своей памяти...
И я перестаю существовать.
Я тенью иду по саду, ладони проходят сквозь деревья, дождь падает сквозь меня...

Ты - всего лишь художник, чье творение обрело собственную жизнь, но осталось блуждать в мире, созданном тобой...
Так дальше не может продолжаться.

Образ, созданный тобой, разбивается, лишившись подпитки твоей энергией.

Я позволяю осколкам себя рассыпаться по миру. Собрать заново. И тогда в тело входит боль. Но оно оживает.

И уже я беру бумагу и простой карандаш. И начинаю рисовать - тебя, а может, кого-то другого... Суть не в человеке - в рисовании.

Ведь каждый не может быть богом.
А разные боги рисуют разные миры.

Вот как это бывает...