Какое невероятное количество мыслей, к тому же никчемных, к тому же повторяющихся, как заезженная пластинка, к тому же вызывающих всё те же чувства, как правило, неготивные.
И так день за днём. Год за годом. Жизнь ща жизнью ("если повар нам не врёт (c)")...
Но между ними есть всё-таки просвет, пространство. Я - не они. Я - там.