Все записи дневника

Он отводит меня в сторону и спрашивает: "А ты вообще видел настоящего интеллигента раньше?"
Я не в силах поднять на него глаза, как ребенок мотаю головой.
"Ну, не кисни. Первый раз так со всеми бывает".
Я смотрю на него и вижу улыбку в его ясных глазах: "Можешь написать эссе, если тебе легче станет".
Он шутит, это хорошо.
"Только не показывай здесь никому, а то засмеют".

Потому что мир там, за дверью - не настоящий.
Его надувают, им шевелят, чтобы ты поверил, но возвращаешься ты каждый день сюда.

Просыпаешься, и видишь, что кишки твои совсем не твои.

Самоубийство обозначается разными заманчивыми символами.
Мы часто мечтаем о смерти, сами того не зная.

Любить жизнь невероятно сложно.
Гораздо проще фантазировать о замаскированной смерти.

Я должен молиться обшарпанному полу, целовать плинтусы, кланяться перед советским шкафом.
На ковер на стене вообще смотреть нельзя, он излучает неземное сияние.

Каждое утро следует начинать с "какого-то намаза" перед прозрачными перед глазом обоями.

Открываешь свой wallet, а там фотография твоей кухни, только что поставленной, чистенькой и нарядной.
На сердце сразу теплеет.

Входная дверь вызывает непонятную, но приятную тяжесть ...

Читаю тему Ингве Олин, там так мрачно все, люди друг друга в могилу толкают,
а мне так хочется жить от прочтения оригинального поста.
Ведь я же такой не один, совсем не один.